destionegiorno
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Ho sempre amato il cinema. Sono nato con la televisione, almeno dal punto di vista cronologico-temporale, anche se ho passato la maggior parte della mia infanzia senza televisore in casa. La mia passione è stata la «settima arte», mi sono sempre nutrito di celluloide e sono cresciuto nel mito dei ... (continua)
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Sei la linea d'ombra
dei ricordi più soavi
della mia vita.
Sei il profilo di una malinconia
che vibra come una foglia morta
sbattuta dal vento,
nell'angolo di una strada
senza uscita.
Sei la scia di luce
che trafigge l'effigie
dei... leggi...
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La Resistenza
ha il profilo di una donna
con i lunghi capelli rossi.
I suoi occhi nocciola
riflettono una bandiera rossa
che sventola sulla cima
di una montagna.
La Resistenza
ha le sembianze di una pantera
che si libera delle catene
che... leggi...
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Sei alba cristallina,
sei tramonto sul mare...
Sei un raggio di sole
che riflette il suo splendore
sulla limpida acqua di
un torrente di... leggi...
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Vorrei diventare invisibile
come il vento che scompigliava
i tuoi lunghi capelli bianchi.
Vorrei diventare immortale
come le minuscole rughe
scolpite sul tuo viso sofferto.
Vorrei diventare sublime
come l’aria che accarezzava
la tua pelle... leggi...
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Sei come il mustang indomabile
che rifiuta d’essere imbrigliato.
Sei libera come il vento
che accarezza i fiori dei cactus.
Sei come il candore di un campo
che aspetta la luce del giorno
per esibire i suoi germogli.
Sei l’eco di una... leggi...
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LA TUA PELLE VELLUTATA
CHE PROFUMA DI LIBERTÀ
RIESCE A SPEZZARE LE CATENE
DELLE MIE INIBIZIONI.
TI AMO DA MORIRE
PERCHÉ SEI SPUMEGGIANTE
COME LO CHAMPAGNE CHE SORSEGGIO
NELLE TUE SCARPE A SPILLO.
SEI BELLA COME IL SOLE
E NON MI... leggi...
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Ti ricordi
quando eravamo
come foglie nel vento
e la pazzia scorreva
nelle nostre vene?
Il sole splendente
di mille estati
illuminava di gioia
la nostra vita.
Rimarrai per sempre
la follia d’amore,
il vento che buca le nuvole,
il richiamo... leggi...
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Ho la sensazione
di camminare sull’acqua
quando ti guardo
negli occhi.
Il cielo
attonito testimone del mio amore
si appropria del mio stato d’animo
e lo trasforma in un volo d’angelo.
Ho la sensazione
di spiccare il volo
quando sento il... leggi...
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Ho sussurrato
il tuo nome al vento.
Lo ha cantato alle foglie
degli alberi secolari
e lo ha disegnato
nel cielo infinito.
Gli ho confidato
la mia tristezza
per la tua partenza,
per il tuo silenzio assordante
che mi ha sconvolto la... leggi...
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Lasciami rivivere il ricordo
del soffio di vento che scompigliava
i tuoi lunghi capelli bianchi.
Lasciami entrare nelle stanze segrete
dove si posavano i tuoi pensieri.
Voglio carpire il segreto
del tuo immenso amore.
Davanti al mistero del... leggi...
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Oggi, papà,
avresti compiuto cento anni
se il respiro del vento
non avesse spezzato
prematuramente
lo stelo della tua esistenza.
Ti ricorderò per sempre
anche se il tuo silenzio
ha seppellito il mio dolore
sotto il manto... leggi...
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Ritorno al paese natio.
Loculo... leggi...
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Ho tessuto una tela
di ragno
nei tuoi occhi
per farti sorridere.
Ma il tuo sguardo
triste
si è perso nelle... leggi...
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Il vento accarezza le foglie
di una quercia secolare e
assiste turbato all'addio dei due amanti
che si abbracciano furtivamente,
con nel cuore una triste melodia d'amore.
Le loro ombre si proiettano sull'acciottolato,
all'angolo di un... leggi...
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Quando ti sveglierai
non cercarmi.
Sarò lontano,
oltre il confine che
di notte avrò oltrepassato
come un ladro.
Sarò nascosto
dietro gli alberi fioriti
della nostra valle.
Quando ti sveglierai
non cercarmi.
Mi... leggi...
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Sono nato in cattività
nell'aria viziata
di una miniera belga,
con i fiori che fanno i turni
ed i topi morti
che denunciano in silenzio
il veleno del carbone.
Sordomuto, inchiodato
alla croce
con lo sputo del più forte
a... leggi...
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La chiesetta diroccata è completamente immersa in un verde lussureggiante. Il contrasto che si crea tra la vegetazione ed i ruderi è un invito troppo forte per la ragazza che scatta numerose fotografie sotto lo sguardo attento di Francesco, che sembra sorpreso dalla padronanza di Mercedes nel maneggiare l’ apparecchio fotografico.
«Ci facciamo un autoscatto?».
«È una buona idea», gli risponde Francesco.
La ragazza posa l’ apparecchio su una roccia, orienta l’ obiettivo, preme il pulsante che farà scattare la foto e si avvia rapidamente verso Francesco che è seduto sull’ ultimo gradino della porta d’ ingresso della chiesetta.
Gli si accovaccia a fianco e dopo il «clic» dell’ autoscatto nessuno dei due sembra volersi alzare, rimangono in silenzio l’ uno di fianco all’ altra, con il desiderio inconscio di voler prolungare una piacevole sensazione.
Dopo, lentamente, si voltano e si guardano intensamente negli occhi: le loro labbra si sfiorano con delicatezza, mentre il resto del corpo rimane timorosamente distante per non rompere quel magico momento.
La donna si divincola dalle braccia di Francesco e gli dice: «Vieni, ho scoperto uno scorcio di Managua veramente suggestivo!»
Francesco la segue poggiandole il braccio sulla spalla ed osserva il panorama.
La capitale è avvolta in uno strato di foschia trasparente: dietro ad una fabbrica, dalla quale fuoriesce una sottile colonna di fumo nero, s’ intravede un elicottero che si alza in volo; sembra rimanere fermo a qualche centinaio di metri dal suolo e, dopo aver fatto un giro di perlustrazione, scompare rumorosamente all’ orizzonte.
«Prima della guerra civile, in quel campo di calcio, c’ erano sempre dei bambini che giocavano a pallone. Ora, invece, ci sono gli elicotteri», sussurra la donna nicaraguense.
Poi Francesco e Mercedes percorrono una stradicciola lastricata di cubetti di porfido.
La ragazza scatta numerose fotografie alla gente comune che incontra.
Le immagini sono filtrate attraverso l’ obiettivo della macchina fotografica.
In sottofondo si sente il «clic» che fissa i fotogrammi più espressivi.
Tre bambini giocano alla guerra e si rincorrono, chiassosamente, per la strada ricoperta di detriti d’ ogni genere e di rifiuti ammassati negli angoli delle case scalcinate e bucherellate dai proiettili. Davanti ad un hangar, ricoperto di lastre di lamiera, un cadavere giace per terra protetto da un lenzuolo bianco che riflette gli ultimi bagliori del tramonto. Un soldato, con il fucile sulla spalla, fa la guardia alla salma, fumando nervosamente un mozzicone di sigaretta.
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Questo racconto è pubblicata sotto una Licenza Creative Commons: è possibile riprodurla, distribuirla, rappresentarla o recitarla in pubblico, a condizione che non venga modificata od in alcun modo alterata, che venga sempre data l'attribuzione all'autore/autrice, e che non vi sia alcuno scopo commerciale.
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I fatti ed i personaggi narrati in questa opera sono frutto di fantasia e non hanno alcuna relazione con persone o fatti reali.
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«Il dipinto è di Vincenzo Morlotti.» |
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